EN LA LINEA DE FUEGO

Ahora golpearé la tumba con los nudillos, o batiré un huevo de avestruz para hacerme una tortilla campera. Saltaré por la ventana a cazar un cocodrilo que anda por los tejados detrás de los gorriones. Llamaré por el móvil a Juanjo Millás y contaré las farolas de mi calle. Subiré a los árboles de la avenida de la Paz y me enfrentaré a los antidisturbios. Daré la voz de alarma para que acudan los bomberos acompañados del Batallón Jaén 25. Me tragaré un juego de clavos y unas bombillas fundidas para mi próximo número. Haré todo eso o me guardaré la libreta en el bolsillo.

© Gaelia 2021

El Rey Del Rock and Roll - ELVIS VIVE

Igual que el gato tiene siete vidas, dicen que él tiene cientos. Se fue para siempre en el mes de agosto y quién sabe si el calor tuvo algo que ver. Dicen que sigue sudando y vistiendo con aquellos trajes blancos con incrustaciones, de solapas altas. Dicen que conduce un viejo Ford Capri rojo donde suena su música a todo volumen. Que siempre echa gasolina en una moderna estación de servicio en una isla griega donde nunca hace frío; y mientras espera a que le llenen el depósito, dicen que  tiene tiempo de cantar para Michael Jackson, Jesús Gil y Bruce Lee.

 

© Gaelia 2021

Foto de Garvin St. Villier en Pexels

HISTORIAS IMPOSIBLES

 Habría sido insufrible ver a ese pedazo de cachas haciéndole el boca a boca. El Cid Campeador conquistó Valencia y Moctezuma fue el rey de los aztecas.

– Quiero una historia que contenga estas dos frases, que sea potente y que nos haga pensar.
– Pero, seño, estas dos frases no casan. ¿Cómo lo vamos a hacer?
– Las palabras son como el pegamento de las historias. Son las líneas entre dos puntos aparentemente paralelos
– Mi madre dice que el pegamento de las albóndigas es el huevo.
– Pues coge un kilo de palabras, media docena de huevos, dos frases que no pegan, les agregas esfuerzo y…
– ¿Lo adornamos con perejil?

Gaelia 2021

MUTILACIONES CONTINUADAS

El segundo volumen de su preciada colección fue el que le robé aquella tarde de domingo. Entonces supe que aquellos libros estaban descabalados. Me lo dijo mi primo Fernando mientras le cortaba el rabo a una lagartija en la casa de nuestro abuelo. Descabalado, que es participio de descabalar. Lo aplico a cualquier cosa que se haya descompuesto. Al médico le dije la semana pasada que tenía la barriga descabalada y me miró con cara de no entender nada. El libro lo guardo en un cajón entre cosas descabaladas. Ceniceros, antiguas monedas, mecheros, bolígrafos, libretas… Seguro que cualquier día podré armar con todas ellas mi propia colección.

  

 

© Gaelia 2021

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PAQUITO EL CHOCOLATERO

Los primeros compases de la banda iniciaron las fiestas. Tanta gente y tanto ruido me inquietaban. El director daba sus órdenes y movía la batuta enérgicamente. Primero las cajas, después los clarinetes, las trompetas y hasta el único trombón que había, iban desafinados en el primer tema. Paquito el Chocolatero sonaba en las calles del pueblo, camino de la plaza de toros. La cara del director era un poema. No olvidaré nunca ese día. Con mis zapatos nuevos, mi camisa blanca, mi corbata roja, mi americana negra y mi flauta travesera. Nervioso como estaba, pensando en no perder el paso de la banda, ni el compás dos por cuatro. © Gaelia 2021

DESMONTÁNDOME POR DENTRO

La rata sonrió en aquel momento. Sí, sí, ya sé que parece una locura pero juro que vi cómo aquel animal del jodido diablo, me miró complaciente. Una rata negra maloliente con una cola muy larga. A mí siempre me gustó matarlas a tiros, en el vertedero que hay camino de Long Island. Las ratas me causan cierta angustia emocional porque creo que las calles están llenas de ellas y que roen nuestra comida. Acaso mi obsesión viene porque quise ser psicoanalista y solamente soy un escritor frustrado. Quizás es porque mi psicoanalista no es más que un psicólogo con ínfulas, que también sueña con ratas. © Gaelia 2021

DIALOGOS CON MI AMIGO

A quien no entiendo es a él. No quiero que opine como yo cuando digo que los aguacates han llegado para colonizarnos. Pretendo únicamente que se pregunte qué hace para evitarlo. Todo lo que nos rodea está relacionado con el cultivo ecológico de esa maldita fruta venida de quién sabe dónde. ¿Cuándo tuvimos nosotros ensaladas con aguacate? El tomate sí es nuestro, aunque lo trajera Hernán Cortés o alguien de su calaña. Los aguacates son como el comunismo. No aspiran a cambiar el mundo, sino a transformar el nuestro, con nuestras cosas buenas y malas. ¿Verdad Boby? Deja de mirarme con cara de idiota y dime algo. ©Gaelia 2021

Fotografía: Pixabay